Правдивая сказка

Жил-был один человек. Он был средний, обычный, как все. Рос, ходил в школу. Кстати, в школе его очень обижали, причём с 1 по 11 класс. Ему бы, бедняге, понять, что нужно извлечь из себя все «фишки», зауважать себя и нестись напролом к новой жизни, но нет… Он просто собирал в себе маленькие и большие серые комочки обиды. Ему было тесно внутри и снаружи себя, он плакал. А потом перестал. Он просто понял, что ненавидит себя в этом мире, и мир отказывается его любить. Он ходил один по улицам, смотрел на асфальт. Осенью у асфальта особый цвет и запах. Это был его любимый запах. Казалось, что вот-вот что-нибудь хорошее случится. Что-то такое же свежее, как этот аромат мокрого асфальта.

Он так думал, но не считал себя оригинальным за это, просто передвигался в своей скорлупе, к которой привык за многие годы. Он не верил, что кто-то способен его полюбить, потому что с ним всё время случалось только плохое. То он ударялся головой о светофор, то зацеплялся одеждой за всё подряд, то ронял белоснежный шарф в лужу. Так происходило всегда, он страдал, а потом привык. Это была простая схема: что-то случается — он ненавидит себя ещё больше, и снова что-то случается.

С ним общались разные люди. На работе, в вузе, но не на улице. Знакомые просто делали вид, что не узнали его. А он здоровался, запинался, чертыхался, падал, отряхивался и шёл дальше в грязных брюках. Были, конечно, моменты, когда его что-то радовало, но нельзя было назвать это счастьем, он не позволял сам себе быть счастливым, не осознавая этого. Он моментально рисовал для себя идеальную картину, что эта радость с ним навсегда и начинал ей поклоняться. Увы, это его и подводило. Миллион раз он любил свою любовь. И часто оставался один. К сожалению, никто не решался сказать ему об этом напрямую, открыть глаза. Его возлюбленные его боялись, как огня, потому что под скорлупу не удалось забраться ни единой душе, а лишать его этой «защиты» просто опасно. Так он и жил. И не понимал, почему остаётся один, почему так несчастен, винил этот мир в своей судьбе. Жил по накатанной.

Однажды он вышел на улицу обычным осенним вечером. Светило ласковое солнце. И вдруг ему стало так тепло, что захотелось петь. Что-то вдруг в нём перевернулось, и он запел громко свою любимую мелодию… Неизвестно, сколько он прошёл вот так, со счастливой улыбкой и отблесками солнца в глазах. В этот же день он полюбил! Она была прекрасна! Он вдруг понял, что готов жертвовать чем угодно, ради неё, а не ради своего чувства. Ночь была тёмной и счастливой. Они говорили обо всём на свете, так, словно всю жизнь прожили вместе. Он проводил её до лифта, вернулся в квартиру, представил, как пойдёт по городу с гордо поднятой головой и уж ни за что не наткнётся на нелепые препятствия… и умер.   Потому что надо было раньше смотреть на небо, а не на асфальт, на неё, а не на себя, вперёд, а не назад.

Фото с сайта www.sxc.hu

Читать другие статьи:

  • Раз-два-три
    В телефонной книжке снова и снова нахожу его номер. Читаю вперёд и назад буквы фамилии. На русском и японском, соответственно. Взять бы и удалить! Из телефона, из памяти, как в одном известном филь...
  • Новый год
    Ты пришёл, и снова всё стало просто и понятно, как запах мандаринов. И сразу не осталось слов, злости, сомнений, и та пропасть, с которой мне приходится «дружить» каждый день, стала мала как лужа. ...
  • Бригада. Или не всё то Безруков, что Сергей
    Мы едем втроём в старом трясущемся автобусе. Нам тесно и неудобно, подруга Алёна крутит пальцем у виска, а я смотрю с обожанием на него и не понимаю жестов. Он похож на Безрукова и так же умеет гов...
  • Инаковость
    Не могу я быть Иной. А для чего пытаюсь? Может, просто делать что хочу. Мне говорили уже неоднократно, что счастье в простоте. Не переставать себя ценить, когда я просто Аня? А ещё сама по себе стр...
  • Пусть это не повторится с вами
    В моей семье (в маленькой – мама, папа, я и брат) долгое время царили беды. Всё из-за того, что отец ставил чужих людей превыше семьи. Так было до тех пор пока он не осознал, что одинок. Ведь посто...
  • У меня нет
    Я убегаю от тебя вдохновлённая, тупая и готовая на всё. Не помню цвет краски, которой покрашен подъезд, не помню двери, дорогу до дома. Но очень подробно могу рассказать про твои руки... Они могли ...

Оставить отзыв

* Имя, Email, Коммент или Отзыв

О сайте

Многие из вас привыкли к рубрикам, которые пишут те же авторы, стараясь из месяца в месяц не выходить за рамки темы. К сожалению, именно так появляются штампы, и мы замечаем их в новых номерах. А что если общаться без границ? Делиться своей историей, такой не похожей на все другие…

Читать дальше...